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Incognito
Comme à leur époque
Verlaine ou Rimbaud
Posèrent un stop
A leur féerie de mots
Alors qu’ils n’avaient
Pas encore vingt ans
Et qu’ils n’étaient
Qu’adolescents
Ni même pas reconnus
Ni même pas importants
Et dont personne
Ne se préoccupait
Où qu’ils aillent
Où qu’ils dorment
Misérable racaille
Je cesserai d’écrire
Avant tout prestige.
Que cela fasse rire
Ou amuse la galerie
Je m’en moque à vrai dire
Sans regret ni souci
Comme de l’an quarante
Car ses petits plaisirs
N’auront de rentes
Jusqu’à mon compte en banque
Et je n’aurai pas de gloire
Je ne mériterai pas d’histoire
Ou peut-être posthume
Loin de ma mémoire
Pour remettre à la une
Le mythe du désespoir
Et du pessimisme profond
Qui s’écrit depuis bien des soirs
Avec toute mon attention.
Prit de nostalgie
On lira peut-être enfin
Quelques-uns de mes écrits
Rédigés d’une main
Ferme et forte
Assez incognito
Comme à leur époque
Verlaine ou Rimbaud
Révoltère
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